El objeto encontrado

Las manos, el animal, el cepillo de dientes... todo gira en una trueca infinita y despiadada, sin sentido. Todo, hasta estos pobres objetos arrojados por el agua hasta la orilla, entregados como dulces ofrendas a mis pies.

Dialéctica del objeto encontrado en una playa cualquiera, como quien tropieza con signos de interrogaciones en forma de nubes desafiantes.

Tú no has elegido al objeto; es el objeto quien te ha escogido a ti. Llegar hasta tus pies no ha sido una simple casualidad, sino una necesidad libremente asumida.

Esta pierna de muñeca rota, este caballito de juguete podría haber ido a parar junto a la toalla de la chica alemana que posa en la orilla con gesto de sirena, o junto a la barrigota de alguno de aquellos cuerpos veraniegos tumbados al sol; pero no fue así. Tú fuiste escogido por estos pobres objetos para darles una vida separada de la inercia del agua. Una vida literaria, tal vez; épica, acaso. Más, ¿qué se podría contar un con cepillo, unas piernas de poupée, un caballito de juguete, la ruedecilla verde del tiovivo de un manso ratoncillo, sino la historia de una gran pasión surrealista?

Cada objeto encontrado posee su propio signo del zoodíaco, su propio rumbo y destino. Saberlos interpretar no es cuestión baladí. Su aparición en uno u otro momento suele tener mucho que ver con el sentido que adquieren los acontecimientos en la vida de quien los encuentra.

Hágase una epifanía del mechón de pelo hirsuto encontrado en la arena de una playa cualquiera; un elogio del cráneo semipartido hallado junto a una carretera; un elogio de los signos grabados sobre una roca por una mano anónima, ya perdida en el tiempo. Hágase un elogio al trozo de madera moldeado involuntariamente por los olas del mar, o al cenicero diminuto con dibujos de barcos que aún conservas en alguna caja de objetos olvidados.

Esos objetos encontrados y ahora puestos sobre una mesa blanca de disección se encuentran a la espera de una mano que los redima y les devuelva el sentido final de su trayectoria.